tag:blogger.com,1999:blog-75552187709497905392024-03-13T13:56:44.837-07:00Yo, una mujerDesde lo más profundo de mi loca cabeza, desde mi, desde mis tormentas y mis soles. Una mujeradehttp://www.blogger.com/profile/09016567853157839668noreply@blogger.comBlogger24125tag:blogger.com,1999:blog-7555218770949790539.post-42455748229655644692009-07-12T08:02:00.001-07:002009-07-12T08:13:27.319-07:00Oliverio Girondo - La mezcla<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCs25xPDcxynXo3dcCFFJH3r5Ng4XnKAmomUAmxVr8ehTukPAqini-v0GvLYWX_dERUfkyA3148XIWvPtMBwvq5Slfk5m4TpoXgodaPfPugPNg2swV4dLi7zmiY8BKNpTU67YdvmvdiBtG/s1600-h/Oliverio.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5357589460808392802" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 73px; CURSOR: hand; HEIGHT: 127px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCs25xPDcxynXo3dcCFFJH3r5Ng4XnKAmomUAmxVr8ehTukPAqini-v0GvLYWX_dERUfkyA3148XIWvPtMBwvq5Slfk5m4TpoXgodaPfPugPNg2swV4dLi7zmiY8BKNpTU67YdvmvdiBtG/s400/Oliverio.jpg" border="0" /></a><br /><span style="font-size:130%;"><em>No sólo<br />el fofo fondo</em></span><br /><span style="font-size:130%;"><em>los ebrios lechos légamos telúricos entre fanales senos</em></span><br /><span style="font-size:130%;"><em>y sus líquenes </em></span><br /><span style="font-size:130%;"><em>no sólo el solicroo </em></span><br /><span style="font-size:130%;"><em>las prefugas</em></span><br /><span style="font-size:130%;"><em>lo impar ido</em></span><br /><span style="font-size:130%;"><em>el ahonde</em></span><br /><span style="font-size:130%;"><em>el tacto incauto solo</em></span><br /><span style="font-size:130%;"><em>los acordes abismos de los órganos sacros </em></span><br /><span style="font-size:130%;"><em>del orgasmo </em></span><br /><span style="font-size:130%;"><em>el gusto al riesgo en brote</em></span><br /><span style="font-size:130%;"><em>al rito negro al alba con su esperezo lleno </em></span><br /><span style="font-size:130%;"><em>de gorriones</em></span><br /><span style="font-size:130%;"><em>ni tampoco el regosto</em></span><br /><span style="font-size:130%;"><em>los suspiritos sólo</em></span><br /><span style="font-size:130%;"><em>ni el fortuido dial sino</em></span><br /><span style="font-size:130%;"><em>o los autosondeos en pleno plexo trópico</em></span><br /><span style="font-size:130%;"><em>ni las exellas menos ni el endédalo</em></span><br /><span style="font-size:130%;"><em>sino la viva mezcla</em></span><br /><span style="font-size:130%;"><em>la total mezcla plena</em></span><br /><span style="font-size:130%;"><em>la pura impura mezcla que me merra los </em></span><br /><span style="font-size:130%;"><em>machimbres el almamasa tensa las tercas </em></span><br /><span style="font-size:130%;"><em>hembras tuercas</em></span><br /><span style="font-size:130%;"><em>la mezcla </em></span><br /><span style="font-size:130%;"><em>si</em></span><br /><span style="font-size:130%;"><em>la mezcla con que adherí mis puentes</em></span><br /><span style="font-size:130%;"><em></em></span><br /><strong>Oliverio Girondo - La mezcla-</strong><br /><strong>"En la masmédula"</strong><br /><strong></strong><br /><br /><br /><br /><br /><br />Oliverio Girando – La mezclaadehttp://www.blogger.com/profile/09016567853157839668noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-7555218770949790539.post-45668128600143137852009-06-18T14:56:00.000-07:002009-06-18T15:01:38.436-07:00Llorar a lagrima viva- Oliverio Girondo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKGBB8KTCYTBH9LgN26y2fWH1khSCYdS4YwYLunk3TWMAlwLpxAcr7Ma_j4hF1XUkbqzWLy9iX-Q_j-XfAisgnM1V0XY4NvBaBdoSLho_B9NyvGLnp4FMMGKrOA7qcwsx5GXC-EPgJkezi/s1600-h/pintura+cara+1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5348790239633738962" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 85px; CURSOR: hand; HEIGHT: 128px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKGBB8KTCYTBH9LgN26y2fWH1khSCYdS4YwYLunk3TWMAlwLpxAcr7Ma_j4hF1XUkbqzWLy9iX-Q_j-XfAisgnM1V0XY4NvBaBdoSLho_B9NyvGLnp4FMMGKrOA7qcwsx5GXC-EPgJkezi/s400/pintura+cara+1.jpg" border="0" /></a><br /><div>LLORAR A LÁGRIMA VIVA...</div><div> </div><div>Llorar a lágrima viva. </div><div>Llorar a chorros. </div><div>Llorar la digestión. </div><div>Llorar el sueño. </div><div>Llorar ante las puertas </div><div>y los puertos. </div><div>Llorar de amabilidad </div><div>y de amarillo. </div><div>Abrir las canillas, </div><div>las compuertas del llanto. </div><div>Empaparnos el alma, </div><div>la camiseta. </div><div>Inundar las veredas </div><div>y los paseos, </div><div>y salvarnos, a nado, </div><div>de nuestro llanto. </div><div>Asistir a los cursos de antropología, </div><div>llorando. </div><div>Festejar los cumpleaños familiares,</div><div> llorando. </div><div>Atravesar el África, </div><div>llorando. </div><div>Llorar como un cacuy, </div><div>como un cocodrilo... </div><div>si es verdad que los cacuíes </div><div>y los cocodrilos </div><div>no dejan nunca de llorar. </div><div>Llorarlo todo,</div><div> pero llorarlo bien. </div><div>Llorarlo con la nariz, </div><div>con las rodillas. </div><div>Llorarlo por el ombligo, </div><div>por la boca. </div><div>Llorar de amor, </div><div>de hastío, </div><div>de alegría. </div><div>Llorar de frac, de flato, de flacura. </div><div>Llorar improvisando, de memoria. </div><div>¡Llorar todo el insomnio y todo el día! </div><div> </div><div><em><span style="color:#ff0000;">Oliverio Girondo</span></em></div>adehttp://www.blogger.com/profile/09016567853157839668noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-7555218770949790539.post-40543973570901614652009-06-17T08:21:00.000-07:002009-06-17T08:24:13.467-07:00Lucas y sus traumoterapias - Julio CortazarA Lucas una vez lo operaron de apendicitis, y como el cirujano era un roñoso se le infectó la herida y la cosa iba muy mal porque aparte de la supuración en radiante tecnicolor Lucas se sentía más aplastado que pasa de higo. En ese momento entran Dora y Celestino y le dicen nos vamos ahora mismo a Londres, venite a pasar una semana, no puedo, gime Lucas, resulta que, bah, yo te cambio las compresas, dice Dora, en el camino compramos agua oxigenada y curitas, total que se toman el tren y el ferry y Lucas se siente morir porque aunque la herida no le duele en absoluto, dado que apenas tiene tres centímetros de ancho, lo mismo él se imagina lo que está pasando debajo del pantalón y el calzoncillo, cuando al fin llegan al hotel y se mira, resulta que no hay ni más ni menos supuración que en la clínica, y entonces Celestino dice ya ves, y en cambio aquí vas a tener la pintura de Turner, Laurence Olivier y los steak and kidney pies que son la alegría de mi vida.Al otro día después de haber caminado kilómetros Lucas está perfectamente curado, Dora le pone todavía dos o tres curitas por puro placer de tirarle de los pelos, y desde ese día Lucas considera que ha descubierto la traumatoterapia que como se ve consiste en hacer exactamente lo contrario de lo que mandan Esculapio, Hipócrates y el doctor Flerming.En numerosas ocasiones Lucas que tiene buen corazón ha puesto en práctica su método con sorprendentes resultados en la familia y amistades. Por ejemplo, cuando su tía Angustias contrajo un resfrío de tamaño natural y se pasaba días y noches estornudando desde una nariz cada vez más parecida a la de un ornitorrinco, Lucas se disfrazó de Frankenstein y la esperó detrás de una puerta con una sonrisa cadavérica. Después de proferir un horripilante alarido la tía Angustias cayó desmayada sobre los almohadones que Lucas había preparado precavidamente, y cuando los parientes la sacaron del soponcio la tía estaba demasiado ocupada en contar lo sucedido como para acordarse de estornudar, aparte de que durante varias horas ella y el resto de la familia sólo pensaron en correr detrás de Lucas armados de palos y cadenas de bicicleta. Cuando el doctor Feta hizo la paz y todos se juntaron a comentar los acontecimientos y beberse una cerveza, Lucas hizo notar distraídamente que la tía estaba perfectamente curada del resfrío, a lo cual, y con la falta de lógica habitual en esos casos la tía le contestó que ésa no era una razón para que su sobrino se comportara como un hijo de puta.Cosas así desaniman a Lucas, pero de cuando en cuando se aplica a sí mismo o ensaya en los demás su infalible sistema, y así cuando don Crespo anuncia que est&á con hígado, diagnóstico siempre acompañado de una mano sosteniéndose las entrañas y los ojos como la Santa Teresa del Bernini, Lucas se las arregla para que su madre se mande el guiso de repollo con salchichas y grasa de chancho que don Crespo ama casi más que las quinielas, y a la altura del tercer plato ya se ve que el enfermo vuelve a interesarse por la vida y sus alegres juegos, tras de lo cual Lucas lo invita a festejar con grapa catamarqueña que asienta la grasa. Cuando la familia se aviva de estas cosas hay conato de linchamiento, pero en el fondo empiezan a respetar la traumatoterapia, que ellos llaman toterapia o traumatora, les da igual.<br /><em><span style="color:#ff0000;">Julio Cortazar - Un tal Lucas</span></em>adehttp://www.blogger.com/profile/09016567853157839668noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7555218770949790539.post-15990256654243692072009-05-26T16:57:00.000-07:002009-05-26T17:03:49.517-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinMStZiEC59FNZvheh75UQ5IYp1ELPMD1Up7jYmPDl3iZAr0jfgALTnNNO6XKRv1lzsM8hbmNokGqpANbZWX-HZhcJgRh3IqOoU334vrTDJJ5al7aYCs-GlnH4QEcjg8YJV-Uq21NOoSjy/s1600-h/Girondo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5340286394668786738" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 250px; CURSOR: hand; HEIGHT: 359px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinMStZiEC59FNZvheh75UQ5IYp1ELPMD1Up7jYmPDl3iZAr0jfgALTnNNO6XKRv1lzsM8hbmNokGqpANbZWX-HZhcJgRh3IqOoU334vrTDJJ5al7aYCs-GlnH4QEcjg8YJV-Uq21NOoSjy/s400/Girondo.jpg" border="0" /></a><br /><span style="font-family:lucida grande;"><em><strong>PUEDES JUNTAR LAS MANOS </strong></em></span><br /><br /><em><span style="font-size:130%;">La gente dice:</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">Polvo, </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">Sideral, </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">Funerario, </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">y se queda tranquila, </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">contenta, </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">satisfecha. </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">Pero escucha ese grillo,</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;"> esa brizna de noche, </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">de vida enloquecida. </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">Ahora </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">es cuando canta </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">Ahora y no mañana </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">Precisamente ahora. </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">Aquí. </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">A nuestro lado... </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">como si no pudiera cantar </span></em><em><span style="font-size:130%;">en otra parte. </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">¿Comprendes? </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">Yo tampoco. </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">Yo no comprendo nada. </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">No tan sólo tus manos </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">son un puro milagro. </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">Un traspiés, un olvido,</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;"> y acaso fueras mosca, </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">lechuga, cocodrilo. </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">Y después... esa estrella. </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">No preguntes. </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">¡Misterio! </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">El silencio. </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">Tu pelo. </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">Y el fervor, </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">la aquiescencia</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;"> del universo entero, </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">para lograr tus poros, </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">esa ortiga, esa piedra. </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">Puedes juntar las manos.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;"> Amputarte las trenzas. </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">Yo daré mientras tanto </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">tres vueltas de carnero<br /><br />Oliverio Girondo<br /></span></em>adehttp://www.blogger.com/profile/09016567853157839668noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-7555218770949790539.post-49899126429696001172009-04-26T10:00:00.000-07:002009-04-26T10:09:04.498-07:00Ausencia de amor - Juan Gelman<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj178Q8n06ZCftR80P0OUCAg4cCq-oSdLQ-FenUH7xyoIfXMLfH1Ya4rCmvWncPR7CIL8esoesHua4WzGSQQQ4W_Uoq3xSSFY_vY5Rx7Ckf30QbGFatarvINA5vqamGwP8OWEal4gBMwjcs/s1600-h/Juan+Gelman.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5329046327647336002" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 124px; CURSOR: hand; HEIGHT: 91px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj178Q8n06ZCftR80P0OUCAg4cCq-oSdLQ-FenUH7xyoIfXMLfH1Ya4rCmvWncPR7CIL8esoesHua4WzGSQQQ4W_Uoq3xSSFY_vY5Rx7Ckf30QbGFatarvINA5vqamGwP8OWEal4gBMwjcs/s400/Juan+Gelman.jpg" border="0" /></a><br /><div><strong><em>AUSENCIA DE AMOR</em></strong></div><div><br />Cómo será pregunto.</div><div>Cómo será tocarte </div><div>a mi costado.</div><div>Ando de loco por el aire</div><div>que ando que no ando.</div><div><br />Cómo será acostarme</div><div>en tu país de pechos tan lejano.</div><div>Ando de pobre cristo a tu recuerdo</div><div>clavado, reclavado.</div><div><br />Será ya como sea.</div><div>Tal vez me estalle el cuerpo todo lo que he esperado.</div><div>Me comerás entonces dulcemente</div><div>pedazo por pedazo.</div><div><br />Seré lo que debiera.</div><div>Tu pie. Tu mano.</div><div> </div><div>Juan Gelman</div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div>adehttp://www.blogger.com/profile/09016567853157839668noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-7555218770949790539.post-31325779540373871642009-04-09T09:04:00.000-07:002009-04-09T09:11:19.521-07:00Julio Cortazar - Un tal Lucas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhNvl5klkM0uTjq-1zMKTsfbqTewzqhFpip_cm4dKsvMnWlAVUGGjFzMYdRxGgBBudKUUevV7PmITTQ6bagPGEn1YfhODylTopqDJFmWqKnoLIh906ffjQklzVrCRTXob3wueI6kHbiOor/s1600-h/cortazar+-+2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5322723726860250930" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 94px; CURSOR: hand; HEIGHT: 117px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhNvl5klkM0uTjq-1zMKTsfbqTewzqhFpip_cm4dKsvMnWlAVUGGjFzMYdRxGgBBudKUUevV7PmITTQ6bagPGEn1YfhODylTopqDJFmWqKnoLIh906ffjQklzVrCRTXob3wueI6kHbiOor/s400/cortazar+-+2.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:130%;color:#ff0000;"><strong>Lucas, sus traumoterapias</strong></span></div><br /><div><strong><span style="font-size:130%;color:#ff0000;"></span></strong></div><br /><div>A Lucas una vez lo operaron de apendicitis, y como el cirujano era un roñoso se le infectó la herida y la cosa iba muy mal porque aparte de la supuración en radiante tecnicolor Lucas se sentía más aplastado que pasa de higo. En ese momento entran Dora y Celestino y le dicen nos vamos ahora mismo a Londres, venite a pasar una semana, no puedo, gime Lucas, resulta que, bah, yo te cambio las compresas, dice Dora, en el camino compramos agua oxigenada y curitas, total que se toman el tren y el ferry y Lucas se siente morir porque aunque la herida no le duele en absoluto, dado que apenas tiene tres centímetros de ancho, lo mismo él se imagina lo que está pasando debajo del pantalón y el calzoncillo, cuando al fin llegan al hotel y se mira, resulta que no hay ni más ni menos supuración que en la clínica, y entonces Celestino dice ya ves, y en cambio aquí vas a tener la pintura de Turner, Laurence Olivier y los steak and kidney pies que son la alegría de mi vida.Al otro día después de haber caminado kilómetros Lucas está perfectamente curado, Dora le pone todavía dos o tres curitas por puro placer de tirarle de los pelos, y desde ese día Lucas considera que ha descubierto la traumatoterapia que como se ve consiste en hacer exactamente lo contrario de lo que mandan Esculapio, Hipócrates y el doctor Flerming.En numerosas ocasiones Lucas que tiene buen corazón ha puesto en práctica su método con sorprendentes resultados en la familia y amistades. Por ejemplo, cuando su tía Angustias contrajo un resfrío de tamaño natural y se pasaba días y noches estornudando desde una nariz cada vez más parecida a la de un ornitorrinco, Lucas se disfrazó de Frankenstein y la esperó detrás de una puerta con una sonrisa cadavérica. Después de proferir un horripilante alarido la tía Angustias cayó desmayada sobre los almohadones que Lucas había preparado precavidamente, y cuando los parientes la sacaron del soponcio la tía estaba demasiado ocupada en contar lo sucedido como para acordarse de estornudar, aparte de que durante varias horas ella y el resto de la familia sólo pensaron en correr detrás de Lucas armados de palos y cadenas de bicicleta. Cuando el doctor Feta hizo la paz y todos se juntaron a comentar los acontecimientos y beberse una cerveza, Lucas hizo notar distraídamente que la tía estaba perfectamente curada del resfrío, a lo cual, y con la falta de lógica habitual en esos casos la tía le contestó que ésa no era una razón para que su sobrino se comportara como un hijo de puta.Cosas así desaniman a Lucas, pero de cuando en cuando se aplica a sí mismo o ensaya en los demás su infalible sistema, y así cuando don Crespo anuncia que est&á con hígado, diagnóstico siempre acompañado de una mano sosteniéndose las entrañas y los ojos como la Santa Teresa del Bernini, Lucas se las arregla para que su madre se mande el guiso de repollo con salchichas y grasa de chancho que don Crespo ama casi más que las quinielas, y a la altura del tercer plato ya se ve que el enfermo vuelve a interesarse por la vida y sus alegres juegos, tras de lo cual Lucas lo invita a festejar con grapa catamarqueña que asienta la grasa. Cuando la familia se aviva de estas cosas hay conato de linchamiento, pero en el fondo empiezan a respetar la traumatoterapia, que ellos llaman toterapia o traumatora, les da igual.</div><div> </div><div><strong><em>Julio Cortazar - Un tal Lucas</em></strong></div>adehttp://www.blogger.com/profile/09016567853157839668noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-7555218770949790539.post-32090871776328503452009-03-26T10:31:00.001-07:002009-03-26T10:35:23.300-07:00La Guitarra - Federico Garcia Lorca<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiesza_Jwsdd7CoIuG8yyc2S2nfcORKr2xRQPJVAcBkOhmCzUE96m_tDloBwTGN79d9aXAtvX5_Ka39lF5doAiwNZsyB99AMGdohsY6lQ8jDvqmcDcZ7I_BO5nReLDbDHXvZ1_Nlx4_AQ3n/s1600-h/Federico+Garcia+Lorca.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5317550489452247810" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 115px; CURSOR: hand; HEIGHT: 118px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiesza_Jwsdd7CoIuG8yyc2S2nfcORKr2xRQPJVAcBkOhmCzUE96m_tDloBwTGN79d9aXAtvX5_Ka39lF5doAiwNZsyB99AMGdohsY6lQ8jDvqmcDcZ7I_BO5nReLDbDHXvZ1_Nlx4_AQ3n/s400/Federico+Garcia+Lorca.jpg" border="0" /></a> <em><span style="font-size:130%;">Empieza el llanto </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">de la guitarra. </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">Se rompen </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">las copas </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">de la madrugada. </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">Empieza el llanto </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">de la guitarra. </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">Es inútil callarla. </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">Es imposible callarla. </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">Llora monótona </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">como llora el agua, </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">como llora el viento </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">sobre la nevada. </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">Es imposible callarla. </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">Llora por cosas lejanas. </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">Arena del Sur caliente </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">que pide camelias blancas. </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">Llora flecha </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">sin blanco, </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">la tarde </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">sin mañana, </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">y el primer pájaro muerto </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">sobre la rama. </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">¡Oh, guitarra! </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">Corazón malherido </span></em><br /><span style="font-size:130%;"><em>por cinco espadas.<br /><br />La guitarra<br />Federico Garcia Lorca<br /></em>//<br /></span><br /></div>adehttp://www.blogger.com/profile/09016567853157839668noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-7555218770949790539.post-82734142304466058712009-03-16T09:00:00.000-07:002009-03-16T09:04:37.814-07:00Pegue la estampilla..... Julio Cortazar<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9DbJUO3s0gA_HpIwd8y3Ccm6Vf5CMkZ0_W8wmhbVfi24uyH3lz_GSe7t7v7gR8c1TTiUSlZcp4Tr2fnaHv99JQ_vlZlaKWFGDp1FA_wKzFpZzYmVfTt8SV_iQgqX_UblMJ0CctQmrl7OI/s1600-h/cortazar+-+2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5313816246274397506" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 94px; CURSOR: hand; HEIGHT: 117px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9DbJUO3s0gA_HpIwd8y3Ccm6Vf5CMkZ0_W8wmhbVfi24uyH3lz_GSe7t7v7gR8c1TTiUSlZcp4Tr2fnaHv99JQ_vlZlaKWFGDp1FA_wKzFpZzYmVfTt8SV_iQgqX_UblMJ0CctQmrl7OI/s400/cortazar+-+2.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><p> </p><p><span style="font-size:130%;color:#33ff33;">Pegue la estampilla en el ángulo superior del sobre<br /><br /></span>Un fama y un cronopio son muy amigos y van juntos al correo a despachar unas cartas a sus esposas que viajan por Noruega gracias a la diligencia de Thos. Cook & Son. El fama pega sus estampillas con prolijidad, dándoles golpecitos para que se fijen bien, pero el cronopio lanza un grito terrible sobresaltando a los empleados, y con inmensa cólera declara que las imágenes de los sellos son repugnantes de mal gusto y que jamás podrán obligarlo a prostituir sus cartas de amor conyugal con semejantes tristezas. El fama se siente muy incómodo porque ya ha pegado sus estampillas, pero como es muy amigo del cronopio, quisiera solidarizarse y aventura que en efecto la vista de la estampilla de veinte centavos es más bien vulgar y repetida, pero que la de un peso tiene un color borra de vino sentador. Nada de esto calma al cronopio, que agita su carta y apostrofa a los empleados que lo contemplan estupefactos. Acude el jefe de correos, y apenas veinte segundos más tarde el cronopio está en la calle, con la carta en la mano y una gran pesadumbre. El fama, que furtivamente ha puesto la suya en el buzón, acude a consolarlo y le dice:-Por suerte nuestras esposas viajan juntas, y en mi carta anuncié que estabas bien, de modo que tu señora se enterará por la mía.<br /><strong>Julio Cortazar</strong><br /><em>Historias de cronopios y de famas</em></p>adehttp://www.blogger.com/profile/09016567853157839668noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-7555218770949790539.post-52680864267880509512009-03-13T11:19:00.000-07:002009-03-13T11:32:57.347-07:00Desayuno - Jaques Prévert<span style="font-family:lucida grande;color:#ffcc00;"><strong>Esta poesía la susurrabamos junto a Margarita Fernandez Labollita, la profe de francés, cuando a los 17 años soñabamos con el amor</strong></span>.<br /><br /><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">Echó café</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">en la taza.Echó leche </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">en la taza de café.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">Echó azúcar</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">en el café con leche.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">Con la cucharilla</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">lo revolvió.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">Bebió el café con leche.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">Dejó la taza</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">sin hablarme.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">Encendió un cigarrillo.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">Hizo anillos de humo.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">Volcó la ceniza</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">en el cenicero</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">sin hablarme.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">Sin mirarme </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">se puso de pie.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">Se puso el sombrero.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">Se puso el impermeable</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">porque llovía.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">se marchóbajo la lluvia.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">Sin decir palabra.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">Sin mirarme.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">Y me cubríla cara </span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">con las manos.</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">Y lloré.</span></em><br /><span style="color:#66ff99;"></span><br /><span style="color:#66ff99;">Jaques Prévert</span>adehttp://www.blogger.com/profile/09016567853157839668noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7555218770949790539.post-13265930361102373802009-03-10T04:38:00.000-07:002009-03-10T04:49:53.986-07:00Garúa - Roberto Goyeneche<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgecJcIO5qPhE4IQd2KV8upsXWpXClFD8GLbuKt0P3HBwdwmcIAKmPzo6EOW0jL1h9yCcGPehj6J_6gyBtkfxaMTi8D28QD_5FoyjOmGa9I6JZNqYk47zsjjED-nsaea4TDVEpVX8rQ5q9d/s1600-h/goyeneche.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311522576761480898" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 111px; CURSOR: hand; HEIGHT: 92px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgecJcIO5qPhE4IQd2KV8upsXWpXClFD8GLbuKt0P3HBwdwmcIAKmPzo6EOW0jL1h9yCcGPehj6J_6gyBtkfxaMTi8D28QD_5FoyjOmGa9I6JZNqYk47zsjjED-nsaea4TDVEpVX8rQ5q9d/s400/goyeneche.jpg" border="0" /></a><br /><div> <strong><em>Que noche llena de hastio y de frio, </em></strong></div><div><strong><em>el viento trae un extraño lamento,</em></strong></div><div><strong><em>parece un pozo de sombras la noche,</em></strong></div><div><strong><em>y yo en las sombras camino muy lento</em></strong></div><div><strong><em>Mientras tanto la garua se acentua con sus puas,</em></strong></div><div><strong><em>en mi corazón.</em></strong></div><div><strong><em></em></strong> </div><div><strong><em>En esta noche tan fria y tan mia</em></strong></div><div><strong><em>pensando siempre en lo mismo me abismo</em></strong></div><div><strong><em>y aunque yo quiera arrancarla,desecharla y olvidarla</em></strong></div><div><strong><em>la recuerdo mas...</em></strong></div><div><strong><em></em></strong> </div><div><strong><em>Garua!....solo y triste por la acera</em></strong></div><div><strong><em>va este corazón transido</em></strong></div><div><strong><em>con tristeza de tapera</em></strong></div><div><strong><em>sintiendo...tu hielo porque aquella con su olvido </em></strong></div><div><strong><em>hoy le ha abierto una gotera</em></strong></div><div><strong><em></em></strong> </div><div><strong><em>Perdido!..como un duende que en la sombra</em></strong></div><div><strong><em>mas la busca y más la nombra</em></strong></div><div><strong><em>Garua...tristeza</em></strong></div><div><strong><em>hasta el cielo se ha puesto a llorar!....</em></strong></div><div><strong><em></em></strong> </div><div><strong><em>Que noche llena de hastio y de frio</em></strong></div><div><strong><em>no se ve a nadie cruzar por la esquina</em></strong></div><div><strong><em>sobre la calle la hilera de focos,</em></strong></div><div><strong><em>lustra el asfalto con luz mortecina</em></strong></div><div><strong><em>Y yo voy como un descarte, </em></strong></div><div><strong><em>siempre solo siempre aparte, recordandote... </em></strong></div><div><strong><em></em></strong> </div><div><strong><em>Las gotas caen en el charco de mi alma</em></strong></div><div><strong><em>hasta los huesos calados y helado..</em></strong></div><div><strong><em>Y humillando este tormento</em></strong></div><div><strong><em>todavia pasa el viento...empujandome!...... </em></strong></div><div><strong><em></em></strong> </div><div><strong><em>Que noche llena de hastio y de frio,</em></strong></div><div><strong><em>el viento trae un extraño lamento,</em></strong></div><div><strong><em>parece un pozo de sombras la noche,</em></strong></div><div><strong><em>y yo en las sombras camino muy lento</em></strong></div><div><strong><em>Mientras tanto la garua se acentua con sus puas,</em></strong></div><div><strong><em>en mi corazón.</em></strong></div><div><strong><em></em></strong> </div><div><strong><em>En esta noche tan fria y tan mia</em></strong></div><div><strong><em>pensando siempre en lo mismo me abismo</em></strong></div><div><strong><em>y aunque yo quiera arrancarla,</em></strong></div><div><strong><em>desecharla y olvidarlala recuerdo mas...</em></strong></div><div><strong><em></em></strong> </div><div><strong><em>Garúa!....solo y triste por la acera</em></strong></div><div><strong><em>va este corazón transido con tristeza de tapera </em></strong></div><div><strong><em>sintiendo...tu hielo porque aquella con su olvido </em></strong></div><div><strong><em>hoy le ha abierto una gotera</em></strong></div><div><strong><em>Perdido!..como un duende que en la sombra </em></strong></div><div><strong><em>mas la busca y más la nombra</em></strong></div><div><strong><em>Garúa...tristezahasta el cielo se ha puesto a llorar!....</em></strong></div><div><strong><em></em></strong> </div><div>Roberto Goyeneche</div>adehttp://www.blogger.com/profile/09016567853157839668noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-7555218770949790539.post-25172622264490589062009-03-02T08:13:00.000-08:002009-03-02T08:16:07.994-08:00Pablo Neruda - Poema 5<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsFHcHUHy4I-Xp4CNNUkwMNKafzg-6CPKOxKMOzPmJVay7JHi6Gvd4wkOYP5l_q5BiH-NArJivnBz8QnGZne8uhc0tNsEaT3tGSOr6Hj08XSdXovh225sEw7iqxCGMCFSxkssH0gV1lGNh/s1600-h/Neruda.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 113px; height: 100px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsFHcHUHy4I-Xp4CNNUkwMNKafzg-6CPKOxKMOzPmJVay7JHi6Gvd4wkOYP5l_q5BiH-NArJivnBz8QnGZne8uhc0tNsEaT3tGSOr6Hj08XSdXovh225sEw7iqxCGMCFSxkssH0gV1lGNh/s200/Neruda.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5308624503792697954" /></a><br /><br /><br />Para que tú me oigas <br />mis palabras <br />se adelgazan a veces <br />como las huellas de las gaviotas en las playas. <br /><br />Collar, cascabel ebrio <br />para tus manos suaves como las uvas. <br /><br />Y las miro lejanas mis palabras. <br />Más que mías son tuyas. <br />Van trepando en mi viejo dolor como las yedras. <br /><br />Ellas trepan así por las paredes húmedas. <br />Eres tú la culpable de este juego sangriento. <br /><br />Ellas están huyendo de mi guarida oscura. <br />Todo lo llenas tú, todo lo llenas. <br /><br />Antes que tú poblaron la soledad que ocupas, <br />y están acostumbradas más que tú a mi tristeza. <br /><br />Ahora quiero que digan lo que quiero decirte <br />para que tú las oigas como quiero que me oigas. <br /><br />El viento de la angustia aún las suele arrastrar. <br />Huracanes de sueños aún a veces las tumban. <br /><br />Escuchas otras voces en mi voz dolorida. <br />Llanto de viejas bocas, sangre de viejas súplicas. <br />Ámame, compañera. No me abandones. Sígueme. <br />Sígueme, compañera, en esa ola de angustia. <br /><br />Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras. <br />Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas. <br /><br />Voy haciendo de todas un collar infinito <br />para tus blancas manos, suaves como las uvas.<br /><br /><br />Pablo Neruda<br />Veinte poemas de amor y una canción desesperadaadehttp://www.blogger.com/profile/09016567853157839668noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-7555218770949790539.post-87892588868003028912009-02-25T10:37:00.000-08:002009-02-25T10:39:00.997-08:0021 -Oliverio GirondoQue los ruidos te perforen los dientes, como una lima de dentista, y la memoria se te llene de herrumbre, de olores descompuestos y de palabras rotas. <br /> Que te crezca, en cada uno de los poros, una pata de araña; que sólo puedas alimentarte de barajas usadas y que el sueño te reduzca, como una aplanadora, al espesor de tu retrato. <br /> Que al salir a la calle, hasta los faroles te corran a patadas; que un fanatismo irresistible te obligue a prosternarte ante los tachos de basura y que todos los habitantes de la ciudad te confundan con un meadero. <br /> Que cuando quieras decir: "Mi amor", digas: "Pescado frito"; que tus manos intenten estrangularte a cada rato, y que en vez de tirar el cigarrillo, seas tú el que te arrojes en las salivaderas. <br /> Que tu mujer te engañe hasta con los buzones; que al acostarse junto a ti, se metamorfosee en sanguijuela, y que después de parir un cuervo, alumbre una llave inglesa. <br /> Que tu familia se divierta en deformarte el esqueleto, para que los espejos, al mirarte, se suiciden de repugnancia; que tu único entretenimiento consista en instalarte en la sala de espera de los dentistas, disfrazado de cocodrilo, y que te enamores, tan locamente, de una caja de hierro, que no puedas dejar, ni por un solo instante, de lamerle la cerradura. <br />____________________________________________ <br />Escrito por Oliverio Girondo <br />Tomado del libro "ESPANTAJAROSadehttp://www.blogger.com/profile/09016567853157839668noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7555218770949790539.post-52992134254711228512009-02-14T08:30:00.000-08:002009-02-14T08:32:07.851-08:00Vení con tu sombrero<span style="font-size:130%;">Mi feroz amante<br />Recordame y veni en tu caballo alado<br />Con sombrero marrón y con liturgia<br />Veni, te espero en las calizas nubes<br />En los caracoles que la corriente arrastra<br />Veni y envolveme de poesía<br />Yo mientras me desnudo ante el errante<br />cúmulo y cimiento de utopías<br />Que utópico vive en nuestro vuelo<br />Feroz como tu barba y tu sombrero<br />Ferocidad que ruge desde eternos<br />Besos de amantes de chocolate sélo tónico<br />Adrenalina pura de mi fugaz locura<br />Tu caballo con alas me conduce<br />Al fuego mas puro del infierno<br />Infinito sabor de los amantes.<br />Con colores de infinitas horas<br />Sólo son horas,<br />para clamor del caballo alado<br />con sombrero marrón y barba encanecida<br />De sabor a vida y de naufragios.<br /><br />Ade<br /><br /> </span>adehttp://www.blogger.com/profile/09016567853157839668noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-7555218770949790539.post-30244578035315501332009-02-12T10:09:00.000-08:002009-02-12T10:14:37.894-08:00Los 60 de Sabina<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFHl_bPOHdaXk2xCHIe9gF8M49hGEk2bRvLamRhRpKJ837mnQvVO-r9hD5dsLh7JzcjKyp0J32roSCXJv_5CsUT_7fYl2-JJ7GKuyfAxNDZMpPYAVLWlnGbl774W5QRI1wAFg5YICSXx6d/s1600-h/joaquin+7.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5301975805636042418" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 213px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFHl_bPOHdaXk2xCHIe9gF8M49hGEk2bRvLamRhRpKJ837mnQvVO-r9hD5dsLh7JzcjKyp0J32roSCXJv_5CsUT_7fYl2-JJ7GKuyfAxNDZMpPYAVLWlnGbl774W5QRI1wAFg5YICSXx6d/s320/joaquin+7.jpg" border="0" /></a><br /><div><strong>entro en mi correo este mail, quiero compartirlo con todos Uds</strong></div><br /><div><strong>Ade </strong></div><br /><div></div><br /><div>Hoy, 12 de Febrero, el Maestro Joaquín Sabina, cumple 60 talentosos años. Sumándonos al festejo, les brindamos, tres muestras, no tan conocidas, del gran poeta español. Esperamos las disfruten y...<br />¡¡¡Feliz Cumple Troesma!!!<br /><a onclick="return top.js.OpenExtLink(window,event,this)" href="http://venenoyas.blogspot.com/2008/06/as-poda-haber-hablado-zaratustra.html" target="_blank">ASÍ PODÍA HABER HABLADO ZARATUSTRA.</a> (del Libro de Poemas "DE LO CANTADO Y SUS MÁRGENES")<br />Después de haber padecido durante interminables años hambre y privaciones, después de haber sido abandonado por decenas de mujeres que corrieron a los brazos del triunfador de turno, después de haber soportado con paciencia de monje, paternales consejos, amistosas palmadas, suficientes sonrisas, confidencias idiotas, vagos aplausos corteses de los instalados en mullidos sillones, después de haberme visto arrastrado a oficiar de bufón en sus fiestas, de ingenioso en sus bailes, de profeta en su tierra, después de haber sido repetidas veces humillado por mediocres, vejado por cretinos, ignorado por insignificantes, pisado por tramposos, postergado por quienes, en el mejor de los casos, os lo juro, valían menos que yo, después de, en fin, haber fracasado en todo con estrépito, he decidido por decreto ley, solemnemente, proclamar sin pudor QUE SOY UN GENIO Y<br />QUE LA HUMANIDAD NO ME COMPRENDE.<br />LOS PERROS DEL AMANECER. (del Disco "EL HOMBRE DEL TRAJE GRIS")<br />A la hora del atraco y la pensión, cuando el infierno acecha en la escalera, cuando pierde los nervios la razón, y cruza el perseguido la frontera, a la hora de abrazar, a la hora de matar. A la hora en que se afeita el violador, y duerme el centinela en la garita, y sueña con la gloria el mal actor, y deshoja el deseo su margarita, a la hora de apostar, a la hora de rezar, cuando vuelan los pájaros de la ansiedad. Cuando el olvido tarda en acudir, cuando diseña el preso el plan de huida, y el usurero esconde su botín, y cuenta las pastillas el suicida, a la hora del desamor, a la hora del sudor. A la hora del primer despertador cuando entra al metro el exhibicionista y llora el eyaculador precoz,y se masturba la telefonista, a la hora del ardor, a la hora del terror, cuando cantan los grillos de la depresión.Cuando los besos saben a alquitran, cuando las almohadas son de hielo, cuando el enfermo aprende a blasfemar,cuando no salen trenes para el cielo, a la hora de maldecir, a la hora de mentir. Cuando marca sus cartas el tahúry rompe el músico su partitura y vuelve Nosferatu al ataud y pasa el camión de la basura, a la hora de crecer,a la hora de perder, CUANDO LADRAN LOS PERROS DEL AMANECER.<br />MAS DE 100 MENTIRAS.<br />(del Disco "ESTA BOCA ES MIA")<br />Tenemos memoria, tenemos amigos, Tenemos los trenes, la risa, los bares, Tenemos la duda y la fe, sumo y sigo,Tenemos moteles, garitos, alteres. Tenemos urgencias, amores que matan, Tenemos silencio, tabaco, razones,Tenemos venecia, tenemos Manhattan, Tenemos cenizas de revoluciones. Tenemos zapatos, orgullo, presente,Tenemos costumbres, pudores, jadeos, Tenemos la boca, tenemos los dientes, Saliva, cinismo, locura, deseo.Tenemos el sexo y el rock y la droga, Los pies en el barrio, y el grito en el cielo, Tenemos Quintero, León y Quiroga,Y un "bisnes" pendiente con Pedro Botero.Más de cien palabras, más de cien motivos/Para no cortarse de un tajo las venas,Más de cien pupilas donde vernos vivos, Más de cien mentiras que valen la pena.Tenemos un as escondido en la manga, Tenemos nostalgia, piedad, insolencia, Monjas de fellini, curas de berlanga,Veneno, resaca, perfume, violencia. Tenemos un techo con libros y besos, Tenemos el morbo, los celos, la sangre,Tenemos la niebla metida en los huesos, Tenemos el lujo de no tener hambre. Tenemos talones de aquiles sin fondos,Ropa de domingo, ninguna bandera, Nubes de verano, Guerras de Macondo, Setas en noviembre, fiebre de primavera.Glorietas, revistas, zaguanes, pistolas, Que importa, lo siento, hasta siempre, te quiero, Hinchas del atleti, gángsters de Coppola, verónica y cuarto de Curro Romero. Tenemos el mal de la melancolía, La sed y la rabia, el ruido y las nueces, Tenemos el agua y,<br />dos veces al día, El santo milagro del pan y los peces. Tenemos Lolitas, tenemos donjuanes; Lennon y Mccartney, Gardel y Lepera; Tenemos horóscopos, biblias, coranes, Ramblas en la luna, vírgenes de cera.Tenemos naufragios soñados en playas De islotes son nombre ni ley ni rutina, Tenemos heridas, tenemos medallas,Laureles de gloria, coronas de espinas. Tenemos caprichos, muñecas hinchables, Ángeles caídos, barquitos de vela,Pobre exquisitos, ricos miserables, Ratoncitos pérez, dolores de muelas. Tenemos proyectos que se marchitaron, Crímenes perfectos que no cometimos, Retratos de novias que nos olvidaron,Y un alma en oferta que nunca vendimos. Tenemos poetas, colgados, canallas, Quijotes y Sanchos, Babel y Sodoma,Abuelos que siempre ganaban batallas, Caminos que nunca llevaban a roma.<br />Más de cien palabras, más de cien motivos/Para no cortarse de un tajo las venas,Más de cien pupilas donde vernos vivos, Más de cien mentiras que valen la pena.</div>adehttp://www.blogger.com/profile/09016567853157839668noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-7555218770949790539.post-80022178459304698822009-02-11T15:34:00.000-08:002009-02-11T15:39:41.836-08:00Llorar a lágrima viva -Oliverio Girondo<strong><em><span style="font-size:130%;">Llorar a lágrima viva.</span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-size:130%;">Llorar a chorros. </span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-size:130%;">Llorar la digestión. </span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-size:130%;">Llorar el sueño. </span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-size:130%;">Llorar ante las puertas y los puertos. </span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-size:130%;">Llorar de amabilidad y de amarillo. </span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-size:130%;">Abrir las canillas, las compuertas del llanto. </span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-size:130%;">Empaparnos el alma, la camiseta. </span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-size:130%;">Inundar las veredas y los paseos, </span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-size:130%;">y salvarnos, a nado, de nuestro llanto. </span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-size:130%;">Asistir a los cursos de antropología, llorando. </span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-size:130%;">Festejar los cumpleaños familiares, llorando. </span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-size:130%;">Atravesar el África, llorando. </span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-size:130%;">Llorar como un cacuy, como un cocodrilo... </span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-size:130%;">si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos </span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-size:130%;">no dejan nunca de llorar. </span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-size:130%;">Llorarlo todo, pero llorarlo bien. </span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-size:130%;">Llorarlo con la nariz, con las rodillas. </span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-size:130%;">Llorarlo por el ombligo, por la boca. </span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-size:130%;">Llorar de amor, de hastío, de alegría. </span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-size:130%;">Llorar de frac, de flato, de flacura. </span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-size:130%;">Llorar improvisando, de memoria. </span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-size:130%;">¡Llorar todo el insomnio y todo el día! </span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-size:130%;"></span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-size:130%;">Oliverio Girondo</span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-size:130%;"></span></em></strong>adehttp://www.blogger.com/profile/09016567853157839668noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7555218770949790539.post-894960209516445772009-02-10T10:57:00.000-08:002009-02-10T11:06:49.758-08:00Destino de las explicaciones - Julio Cortazar<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAzKTJYKSAoRdWkdvXzi3sK_2lyBXsEkQ5U5MMwf2-WUgO2FnqE81vTp__YOIwdTeIMFmdGzDb-bItzJVBg7iHEQCNOAyrIe5ihsbkUkepli0zyx9RA89K0k6bpo0f7FFk1c59plA64UX8/s1600-h/mis+imagenes.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5301245771473699250" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 211px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAzKTJYKSAoRdWkdvXzi3sK_2lyBXsEkQ5U5MMwf2-WUgO2FnqE81vTp__YOIwdTeIMFmdGzDb-bItzJVBg7iHEQCNOAyrIe5ihsbkUkepli0zyx9RA89K0k6bpo0f7FFk1c59plA64UX8/s320/mis+imagenes.jpg" border="0" /></a> <span style="font-size:130%;"> En algún lugar debe haber un basural donde están</span><br /><span style="font-size:130%;">amontonadas las explicaciones. </span><br /><span style="font-size:130%;"> Una sola cosa inquieta en este justo panorama: lo que </span><br /><span style="font-size:130%;">pueda ocurrir el día en que alguien consiga explicar también el basural.</span><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><br />Julio Cortazar - Un tal Lucas<br /> <br /><div></div>adehttp://www.blogger.com/profile/09016567853157839668noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7555218770949790539.post-10355696697348133952009-02-09T08:51:00.000-08:002009-02-09T08:59:55.090-08:00Charles Bukowski - Todo<strong><span style="font-size:130%;">Todo<br /></span></strong><a name="241"></a><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">" Los muertos no necesitan </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">aspirina </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">o tristeza </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">supongo. </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">pero quizás </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">necesitan lluvia. </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">zapatos no </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">pero un lugar </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">donde caminar. </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">cigarrillos no, </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">nos dicen, </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">pero un lugar </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">donde arder. </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">O nos dicen: </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">Espacio y un lugar </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">para volar, </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">da igual. </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">los muertos </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">no me necesitan.</span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">ni los vivos. </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">pero quizás </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">los muertos </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">se necesitan</span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">unos a otros. </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">En realidad, </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">quizás necesitan </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">todo lo que nosotros </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">necesitamos </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">y necesitamos tanto </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">Si solo supiéramos </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">que es. </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">probablemente </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">es todo </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">y probablemente </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">todos nosotros </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">moriremos </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">tratando de conseguirlo </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">o moriremos </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">porque no lo conseguimos. </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">Espero que cuando</span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">yo este muerto </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">comprendáis </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">que conseguí </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">tanto </span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">como pude. "</span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;"></span><br />Charles Bukowskiadehttp://www.blogger.com/profile/09016567853157839668noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-7555218770949790539.post-55398118806424377842009-02-07T16:38:00.000-08:002009-02-07T16:40:02.452-08:00no vengas de visita<span style="font-family:verdana;font-size:130%;"><em><strong>Te colás por mis huesos<br />Subís al colectivo<br />completa de equipajes<br />Subrayas con indelebles<br />la hoja corroída<br />Entremezclas dureza con espanto<br />Alquimista nefasta<br />Porque ganás de visita<br />yo no te esperaba<br />Sos mi peor compañía<br />Y a fuerza de sustancias<br />Me atrapas consumida<br /><br />Andate, no te quiero en mi sombra<br /><br />Caprichosa, nefasta<br />Apostás a me quedo<br /><br />Y no sos la invitada.</strong></em></span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;"><em><strong>Ade<br /></strong></em></span>adehttp://www.blogger.com/profile/09016567853157839668noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-7555218770949790539.post-32262267804996636802009-02-03T10:04:00.000-08:002009-02-03T10:12:42.965-08:00Abandonados (Gioconda Belli)<a name="ABANDONADOS"></a>ABANDONADOS<br />Tocamos la noche con las manos<br />escurriéndonos la oscuridad entre los dedos,<br />sobándola como la piel de una oveja negra.<br />Nos hemos abandonado al desamor,<br />al desgano de vivir colectando horas en el vacío,<br />en los días que se dejan pasar<br />y se vuelven a repetir,intrascendentes,<br />sin huellas, ni sol, ni explosiones radiantes de claridad.<br />Nos hemos abandonado dolorosamente a la soledad,<br />sintiendo la necesidad del amor por debajo de las uñas,<br />el hueco de un sacabocados en el pecho,<br />el recuerdo y el ruido como dentro de un caracol<br />que ha vivido ya demasiado en una pecera de ciudad<br />y apenas si lleva el eco del mar en su laberinto de concha.<br />¿Cómo volver a recapturar el tiempo?<br />¿Interponerle el cuerpo fuerte del deseo y la angustia,<br />hacerlo retroceder acobardado<br />por nuestra inquebrantable decisión?<br />Pero... quién sabe si podremos recapturar<br />el momentoque perdimos.<br />Nadie puede predecir el pasado<br />cuando ya quizás no somos los mismos,<br />cuando ya quizás hemos olvidado<br />el nombre de la calle<br />dondealguna vezpudimos<br />encontrarnos.<br /><br />Gioconda Belli<a name="ABANDONADOS"></a>adehttp://www.blogger.com/profile/09016567853157839668noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-7555218770949790539.post-73436336241588647582009-02-01T06:53:00.000-08:002009-02-01T06:57:33.195-08:00Oleo de una mujer con sombrero - Silvio Rodriguez<span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">Una mujer se ha perdido </span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">conocer el delirio y el polvo,</span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">se ha perdido esta bella locura,</span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">su breve cintura debajo de mí. </span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">Se ha perdido mi forma de amar,</span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">se ha perdido mi huella en su mar.</span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;"></span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">Veo una luz que vacila</span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">y promete dejarnos a oscuras.</span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">Veo un perro ladrando a la luna</span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">con otra figura que recuerda a mí.</span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">Veo más: veo que no me halló.</span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">Veo más: veo que se perdió.</span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;"></span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">Una mujer innombrable</span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">huye como una gaviota</span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">y yo rápido seco mis botas,</span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">blasfemo una nota y apago el reloj.</span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">Que me tenga cuidado el amor,</span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">que le puedo cantar su canción.</span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;"></span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">La cobardía es asunto</span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">de los hombres, no de los amantes.</span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">Los amores cobardes no llegan </span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">a amores,ni a historias, se quedan allí.</span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">Ni el recuerdo los puede salvar,</span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">ni el mejor orador conjugar.</span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;"></span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">Una mujer con sombrero,</span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">como un cuadro del viejo Chagall,</span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">corrompiéndose al centro del miedo</span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">y yo, que no soy bueno, me puse a llorar.</span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">Pero entonces lloraba por mí,</span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">y ahora lloro por verla morir.</span><br /><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;"></span><br />Silvio Rodriguezadehttp://www.blogger.com/profile/09016567853157839668noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7555218770949790539.post-48610668768469874872009-01-31T04:45:00.000-08:002009-01-31T04:47:28.093-08:00Interrumpida<strong><span style="font-family:courier new;font-size:130%;">Despertá, confundís las sombras con el ciclo<br />Despertá, no estás soñando, estás interrumpida<br />Despertá, me escapo por el lado oscuro de tu sustancia<br />Despertá, no me renuncies.<br /><br />estás despierta?<br />Puedo juguetear<br />En tus<br />visiones.<br /><br />Ade</span></strong>adehttp://www.blogger.com/profile/09016567853157839668noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7555218770949790539.post-33717784630912742132009-01-28T09:19:00.000-08:002009-01-28T09:22:00.852-08:00Lo que extraño...<strong><em><span style="font-size:130%;">Lo que extraño de vos<br />Son nuestras charlas<br />El armónico y coloquial sonido<br />Los surcos que dibujaban ríos<br />en tu cara<br />Tus ojos inteligentes,<br />pensativos…<br />Tu cálida mirada<br />La de acero<br />Tu risa y también<br />tus lágrimas<br />Lo que no pudo detener<br />el tiempo<br /><br />Lo que no lograré sacar<br />de mis sentidos son<br />tus manos<br />edificando notas,<br /> tu brillo<br />La lluvia que acompaño<br />las confesiones<br />Las cortinas con volados<br />La mermelada de durazno<br />Las galletas…<br />El mantel a cuadros<br />Tu cocina<br />Tus ganas de saber<br />Y rescatarte de mi<br />de vos , de tu persona<br />Esas pequeñas grandes cosas<br />Compartidas…<br /><br />Lo que extraño de vos, es tu ternura<br /><br />Tu valentía<br />Tu cobardía<br /><br />Lo que nunca aprendí<br />Y me enseñaste:<br />a seguir mi camino<br />y no extrañarte.<br /><br /></span><span style="font-size:100%;">Una mujer</span></em></strong>adehttp://www.blogger.com/profile/09016567853157839668noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7555218770949790539.post-51281762312927778152009-01-27T14:38:00.000-08:002009-01-27T14:39:24.654-08:00La pasión en las letras del poeta<strong><em><span style="font-size:130%;">Desanudas las cintas de tu blusa<br />Y de tu pelo,<br />Dejas que labre el amor<br />de tu tierra fresca<br />Y tus ríos recorren la primavera.<br /><br />Roberto Esmoris Lara<br /> (Poeta)</span></em></strong>adehttp://www.blogger.com/profile/09016567853157839668noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7555218770949790539.post-86781109269012385292009-01-25T05:23:00.000-08:002009-01-25T05:25:31.174-08:00Ocaso<span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">Ocaso. Trataba de no preguntar nada. No deseaba saber. Se redimía, en recuerdos de antes, de perfumes frescos, de ramas con brotes, de armonía, de caos resurgente, de piel suave y con hambre.<br />Para que agrandar conocimientos. Esperar, esperan los pacientes. Prefería galopar y no la espera. Prefería no seguir así en un hueco, donde fue trasladada por incauta. Prefería no mirarse en un espejo. Deambular con la cabeza loca, y de loca llegar a la cordura y de cuerda desear cada segundo que los árboles la bañen con sus hojas y en los árboles vestirse de colores y en colores, simplemente, acurrucarse, y en intentos de fragancias tenues, dulcificar las codicias de un ocaso.<br /><br />Una mujer</span>adehttp://www.blogger.com/profile/09016567853157839668noreply@blogger.com12